呆呆看瓜

村头的瓜田，是夏日的中心，青翠的瓜藤在烈日下匍匐，肥厚的叶子遮掩着一个个滚圆的瓜果，像大地孕育出的翠绿希望，而在这片希望的中央，总有一个身影,是隔壁的张伯。

张伯的“呆呆看瓜”，是村里人尽皆知的景致，他并非瓜田的主人，只是个闲来无事的看客，每日午后，太阳最毒的时候，张伯便会搬一把竹椅，坐在瓜田旁那棵老槐树的浓荫里，手里摇着一把破旧的蒲扇,眼睛一眨不眨地望着瓜田。

他看得很专注，专注得近乎呆滞，阳光透过叶子的缝隙，在他脸上洒下斑驳的光影，他却浑然不觉，风吹过瓜田，叶子沙沙作响，瓜藤轻轻摇曳，那些或大或小的瓜，便在叶影间若隐若现，张伯的目光，就随着那些瓜的起伏而移动，时而落在那个最大的“绿皮蛋”上，时而滑向那个刚成型、还带着绒毛的小瓜仔。

村里有人路过，总会打趣他：“张伯，今儿个这瓜，长得咋样啊？能结出个‘状元’不？”张伯像是刚从梦里惊醒，慢悠悠地抬起头，眯着老眼，嘿嘿一笑：“好，好，都好，你看那个，准甜。”说完，目光又黏回瓜田,仿佛刚才的对话只是一阵无关紧要的风。

他的“呆呆”，并非愚笨，而是一种沉浸，他看瓜，不像瓜农那样带着急切的期盼和计算的精明，也不像孩童那样纯粹为了解馋的好奇，他看的是一种生长的姿态，是一种生命的静默，他看瓜如何一点点吸收阳光雨露，如何将藤蔓的力量汇聚成圆滚滚的肚子；他看清晨的露珠如何在瓜皮上滚动，看傍晚的霞光如何给瓜边镀上一层金边，在他眼里，这些瓜不仅仅是瓜，它们是夏日的故事，是大地的心跳,是他漫长岁月里最安心的陪伴。

有时，他会自言自语，声音轻得像蚊子哼：“乖，再长长，再甜点儿。”那语气，温柔得像在哄一个熟睡的婴儿，更多的时候，他只是沉默，任由时光在瓜田里静静流淌，任由思绪随着藤蔓蔓延，他的眼神里，没有波澜,只有一种近乎虔诚的专注和安然。

孩子们不懂张伯的“呆呆”，他们觉得张伯坐那儿一动不动，最好玩，有时会偷偷跑进瓜田，挑个最小的瓜，摘了就跑，张伯看见了，也不急，也不恼，只是缓缓站起来，朝着孩子们跑走的方向，挥了挥蒲扇，又坐了下来，继续他的“呆呆看瓜”，仿佛丢失的不是一个瓜,而是一片无关紧要的云彩。

傍晚时分，夕阳将瓜田染成一片温暖的橘红，张伯站起身，活动了一下有些僵硬的腰背，最后望了一眼那片瓜田，瓜叶在晚风中轻轻摇曳，像是在向他道别，他扛起竹椅，一步一挪地往家走,背影被拉得很长很长。

“呆呆看瓜”，看的是瓜，守的是心，在这浮躁的尘世里，张伯用他的“呆”，为自己守住了一片宁静的角落，一份简单的快乐，那瓜田里的每一个瓜，都盛满了他平淡日子里最踏实的幸福，而那份“呆呆”的专注，也成了夏日里,一道独特而令人心安的风景。